Redoble de tambores...

SE LOS INVITA CORDIALMENTE AL PRIMER PANDEMONIUM CULTURAL DEL AÑO!!!

TE LO VAS A PERDER??????

Fragmento de Carta VII, de Rainer M. Rilke

No debe dejarse perturbar en su soledad porque haya algo en usted que desee salir de ella. Tal deseo, si lo utiliza con calma y reflexivamente, como un instrumento, también contribuirá a dilatar su soledad sobre vastas tierras. La gente, apoyándose en los convencionalismos, tiene todo resuelto: va a lo fácil y a los aspectos más fáciles de lo fácil; sin embargo, es evidente que debemos atenernos a lo difícil; toda cosa que vive tiende a ella; todo en la naturaleza se desarrolla y se defiende según su especie, sacando de sí mismo, a cualquier costo, esa forma única que le permite resistir. Poco sabemos, pero que debemos mantenernos en lo difícil es una certeza que no debe dejarnos nunca. Estar solo es bueno, porque la soledad es difícil. Que algo nos sea difícil debe ser un motivo más para llevarlo a cabo.

Rainer M. Rilke, Cartas a un joven poeta, Carta VII

Es increíble cómo las cosas llegan cuando uno menos las espera... pero buscándolas...

Dedico este pequeño fragmento a todos los que están viviendo... y viviendo, pasan por momentos tempestuosos o "difíciles"...

Gracias Rilke, por esta sonrisa en mi rostro... :)

El juego en que andamos - Juan Gelman

Si me dieran a elegir, yo elegiría

esta salud de saber que estamos muy enfermos,

esta dicha de andar tan infelices.

Si me dieran a elegir, yo elegiría

esta inocencia de no ser un inocente,

esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría

este amor con que odio,

esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa, señores, que me juego la muerte.

Hete aquí que nos jugamos todo en la cancha cuando, pese a la deseperanza, no nos olvidamos que la vida, mientras dura, es para pecharla...

Grande Gelman!!

16 - Oliverio Girondo

A unos les gusta el alpinismo. A otros les entretiene el dominó. A mí me encanta la transmigración.

Mientras aquéllos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre una mesa, yo me lo paso transmigrando de un cuerpo a otro, yo no me canso nunca de transmigrar.

Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.

¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!

Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...

Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.

Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.

Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.

¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...

¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?

Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.

Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?

Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.

En mis paseos por el mar, no pude, nuevamente, evitar escuchar a Girondo recordándome algo así de importante: "una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo..."

Todo depende de cómo lo mires...

Nota: Foto sacada en las playas de San Antonio Oeste, pueblo de Río Negro, Argentina. Un cangrejito simpático que se dejó fotografiar :)

Mar, por Antonio Machado

A veces, creo que despierto

de mi misma vigilia, y que con ella

-sueño de mediodía-

se van monstruos terribles

del horizonte puro.

-Es cual una tormenta

de duermevela, cuyo trueno

no se supiera nunca

si fue verdad o fue mentira-.

Se me abre el corazón y se me ensancha, como

el mar mismo. La amenaza

huye por el Oriente

a sus pasadas nubes.

El mar sale del mar y me hace doblemente claro.

Volvemos al ruedo de a poquito, trayendo con nosotros rumores frescos de montaña, de llano, de mar, de río... con las luces livianas del sol y el sopor de la siesta...

Este verano, tuve la experiencia del mar... no dejaron de resonar estos versos en mi cabeza... "se me abre el corazón y se me ensancha,/ como el mar mismo". En cada bocanada de aire salado, el corazón crecía, como crece el mar...

Sean bienvenidos!!!

1964 - Jorge Luis Borges

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Cómo son las cosas! me choqué con este poema hace unos días y resulta que tiene algunos versos que hace muuuuuuucho tiempo mastico, sin saber de dónde eran!!! Qué cosa loca, Borges, eran tuyos!!

Si mis dedos pudieran deshojar - Federico García Lorca

Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma
¿Qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!!

Leyendo a Lorca... es imposible no enamorarse de él y de su palabra profunda como agua de pozo...