1964 - Jorge Luis Borges

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Cómo son las cosas! me choqué con este poema hace unos días y resulta que tiene algunos versos que hace muuuuuuucho tiempo mastico, sin saber de dónde eran!!! Qué cosa loca, Borges, eran tuyos!!

Si mis dedos pudieran deshojar - Federico García Lorca

Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma
¿Qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!!

Leyendo a Lorca... es imposible no enamorarse de él y de su palabra profunda como agua de pozo...

Mariposas de Koch, Antonio Di Benedetto

Dicen que escupo sangre, y que pronto moriré. ¡No! ¡No! Son mariposas, mariposas rojas. Veréis.

Yo veía a mi burro mascar margaritas y se me antojaba que esa placidez de vida, esa serenidad de espíritu que le rebasaba los ojos era obra de las cándidas flores. Un día quise comer, como él, una margarita. Tendí la mano y en ese momento se posó en la flor una mariposa tan blanca como ella. Me dije: ¿por qué no también?, y la llevé a los labios. Es preferible, puedo decirlo, verlas en el aire. Tienen un sabor que es tanto de aceite como de hierbas rumiadas. Tal, por lo menos, era el gusto de esa mariposa.

La segunda me dejó sólo un cosquilleo insípido en la garganta, pues se introdujo ella misma, en un vuelo, presumí yo, suicida, en pos de los restos de la amada, la deglutida por mí. La tercera, como la segunda (el segundo, debiera decir, creo yo), aprovechó mi boca abierta, no ya por el sueño de la siesta sobre el pasto, sino por mi modo un tanto estúpido de contemplar el trabajo de las hormigas, las cuales, por fortuna, no vuelan, y las que lo hacen no vuelan alto.

La tercera, estoy persuadido, ha de llevar también propósitos suicidas, como es propio del carácter romántico suponible en una mariposa. Puede calcularse su amor por el segundo y asimismo puede imaginarse sus poderes de seducción, capaces, como lo fueron, de poner olvido respecto de la primera, la única, debo aclarar, sumergida –muerta, además– por mi culpa directa. Puede aceptarse, igualmente, que la intimidad forzosa en mi interior ha de haber facilitado los propósitos de la segunda de mis habitantes.

No puedo comprender, en cambio, por qué la pareja, tan nueva y tan dispuesta a las locas acciones, como bien lo había probado, decidió permanecer adentro, sin que yo le estorbase la salida, con mi boca abierta, a veces involuntariamente, otras en forma deliberada. Pero, en desmedro del estómago pobre y desabrido que me dio la naturaleza, he de declarar que no quisieron vivir en él mucho tiempo. Se trasladaron al corazón, más reducido, quizás, pero con las comodidades de un hogar moderno, por lo que está dividido en cuatro departamentos o habitaciones, si así se prefiere nombrarlos. Esto, desde luego, allanó inconvenientes cuando el matrimonio comenzó a rodearse de párvulos. Allí han vivido, sin que en su condición de inquilinos gratuitos puedan quejarse del dueño de casa, pues de hacerlo pecarían malamente de ingratitud.

Allí estuvieron ellas hasta que las hijas crecieron y, como vosotros comprenderéis, desearon, con su inexperiencia, que hasta a las mariposas pone alas, volar más allá. Más allá era fuera de mi corazón y de mi cuerpo.

Así es como han empezado a aparecer estas mariposas teñidas en lo hondo de mi corazón, que vosotros equivocadamente, llamáis escupitajos de sangre. Como véis, no lo son, siendo, puramente, mariposas rojas de mi roja sangre. Sí, en vez de volar, como debieran hacerlo por ser mariposas, caen pesadamente al suelo, como los cuajarones que decís que son, es sólo porque nacieron y se desarrollaron en la obscuridad y, por consiguiente, son ciegas, las pobrecitas.

[Tomado de Mundo animal. El cariño de los tontos (Buenos Aires: Adriana Hidalgo, 2000)]

Espectacular espectáculo para públicos estelares bajo las estrellas...

NO FALTES, NO FALLES!

SE VIENE SE VIENE... EL ÚLTIMO PANDEMONIUM DEL AÑO!!!

Te lo vas a perder????????

Árbol de Diana, de Alejandra Pizarnik

20 ((a Laure Bataillon))

dice que no sabe del miedo de la muerte del amor

dice que tiene miedo de la muerte del amor

dice que el amor es muerte es miedo

dice que la muerte es miedo es amor

dice que no sabe

Hace días que estoy mascullando estos versos de Alejandra... como si nada pasara, diría ella, pienso y repienso en "el miedo en la muerte en el amor" y en sus múltiplos y derivaciones... qué cabeza, qué corazón esta Alejandra... me tiene pensando y repensando sin saber nada de nada, al final... igual que ella... a mi parecer, uno de sus poemas más hermosos (aunque nada de Pizarnik tiene desperdicio:).

¿Te provocan algún pensamiento/sentimiento estos versos? Si has leído algo de esta poetisa, ¿qué otro poema nos sugerís?

¡¡Te leemos!!!

A buscar los camellos! PRIMERA CARAVANA CULTURAL

Porque toda la vida es CARNAVAL y la CARAVANA DE CULTURA es IMPARABLE! Te esperamos el viernes 9 de octubre, desde las 19 hs, en la city universitaria... le ponemos color y alegría a la noche del viernes!!

Traé tu camello aceitado!!

Aplastamiento de las gotas - Julio Cortázar

Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos - César Pavese

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos,
esta muerte que nos acompaña
de el alba a la noche, insomne,
sorda, como un remordimiento
viejo o un vicio absurdo. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito apagado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas hacia ti
en el espejo. Oh querida esperanza
ese día, también nosotros,
sabremos que eres la vida y la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como en el fondo de un espejo
ver resurgir un rostro muerto,
como escuchar un labio mudo.
Callados bajaremos al vacío.







Me encantó totalmente... me recuerda además un tema de Calamaro (quien muy probablemente haya leído esto... demasiada coincidencia si no)...

No duerme nadie en la Feria... nadie, nadie!!

Contar con Letras anduvo haciendo ruido en la Feria del Libro!!!
Presentamos "CRÓNICAS DE LA CIUDAD EN VIGILIA"... un espectáculo literario musical en el que compartimos con el público las diferentes miradas del arte acerca de la experiencia del hombre en la ciudad...
Dejamos algunas fotos! Gracias a Pepe y Mariano que nos ayudaron con la música (y a Andrés que nos dio una mano con el equipo al comienzo del espectáculo)
MUCHAS GRACIAS A TODOS!!!

Crónica de mi Ciudad en Vigilia (Creación colectiva del CONTAR CON LETRAS)

Este es un regalito nuestro de nuestro último espectáculo... muchísimas gracias a todos los que estuvieron presentes, de un modo u otro! Saludos




Una paloma se posa en una esquina
y mira a los hombres,
a los hombres llenos de agobio y angustia,
buscando salirse de si mismo...olvidar y caer.
Pero ya no hay miedo.
El aire golpea las ventanas.
Entonces juego a mirarme desde arriba,
a ser uno más en este derrumbe
de cielos
de suelos.
Todo estalla en mil pedazos
y se estrella en el cemento,
donde el sol raya
y dibuja figuras multicolores
que dan vueltas en mi cabeza.
¿Cómo detener la pereza de esta noche inmóvil?
Inacabables pasos dan las sombras
por las calles
mientras la luna levanta las pestañas del este.
Allí me encuentro encerrado
y quiero gritar.
Me duele el color seco de las veredas.Lloro
me ahogo despierto.
Desato mis manos
y ordeno esta realidad que me molesta.
Cumplo la condena.
Tengo todas las soledades amontonadas,
estoy buscando
algún reflejo cálido
alguna hojita tierna
alguna brisa que me una
a los niños
a los pájaros
a las calles.

No estamos solos,
la ciudad nos rodea.

Se viene el 5to PANDEMONIUM CULTURAL!

Oh! esta condición de desarraigo!!! pero no importa! la vida nómade es oxigenante! Los esperamos!!!

EPA CHE!!!! NO HAY DOS SIN TRES!! no nos dimos por vencidos!!

Los esperamos ansiosamente...

Dafne - Juan Gelman

Qué fiesta la de la alegría nueva
sobre el viejo color.
Dafne se hace pluma y vierte
luz y tiempo en la razón de piedra.
Le escriben versos en la ciudad
que pisotea a la justicia.
Dafne huyede los papeles que la ciñen.
Nadie la merece, pero
a veces se la encuentra en
humillaciones de la realidad.
No está escrita aún, como un caballo largo.
Se la ve tan claramente
en el árbol que fue, convertido en vanidad.
Ella ocupa la desolación y nada se le concederá.
Ni el asombro idéntico a ella misma.
Sólo busca un recuerdo donde pueda
ser suave y, en un momento, niña.
Cierra los ojos ante el viento
que agita su pollera y
sobre ella cae la vida continua.

Por Juan Gelman
Para La Nación - Buenos Aires, 1997

Ausencia - Pablo Neruda

Apenas te he dejado,
vas en mí, cristalina
o temblorosa,
o inquieta, herida por mí mismo
o colmada de amor, como cuando tus ojos
se cierran sobre el don de la vida
que sin cesar te entrego.

Amor mío,
nos hemos encontrado
sedientos y nos hemos
bebido toda el agua y la sangre,
nos encontramos
con hambre
y nos mordimos
como el fuego muerde,
dejándonos heridos.

Pero espérame
guárdame tú dulzura.
Yo te daré también
una rosa.

Ya la cuarta entrega!!! los esperamos... no dejen de participar!!

Triste o buena, de Mario Benedetti

Amar sin nadie/ vaya cosa triste
sin nada que abrazar
ni Eva que nos abrace

Buscar en la memoria de la piel
la boca la cintura la lujuria ganada
las suaves nalgas tibias
y sólo hallar respuestas de fantasmas

Los desaparecidos no aparecen
las voces de los árboles se apagan
quedan escombros de caricias
y con pudor nos preguntamos
¿por qué decimos tantas veces corazón?
¿será el único amigo que nos queda?
¿o será el refugio de los que queremos?

Amar con alguien/ vaya cosa buena.





Mario, me seguís sorprendiendo... en un tema de No Te Va a Gustar ("De nada sirve", poné play...) escuché tu voz (todas las voces, tu voz) cantando/contando esto... gracias...

Julio Cortazar- Bolero

Qué vanidad imaginar

que puedo darte todo, el amor y la dicha,

itinerarios, música, juguetes.

Es cierto que es así:

todo lo mío te lo doy, es cierto,

pero todo lo mío no te basta

como a mí no me basta que me des

todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca

la pareja perfecta, la tarjeta postal,

si no somos capaces de aceptar

que sólo en la aritmética

el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito que

solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,

quiero decir que para verme tenía que mirarte.
Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor

los engranajes del reflujo

los cuerpos que abandonan las almohadas

las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose

cada uno a sí mismo

ya no mirándose entre ellos

ya no desnudos para el otro

ya no te amo,

mi amor.

((lo sé, lo sé...los maté con la imagen...))

Uuuuh! cómo nos colgamos con las publicaciones! mil disculpas a todos, vieron cómo es la cuestión...
Avisito parroquial!!! SE VIENE EL TERCER PANDEMONIUM!!!
Están más que invitados! no se hagan los sotas! a mover esas osamentas, subir unas escaleras y a hacer un poco de ruido!
LOS ESPERAMOS!!!

Amor de Tarde - Mario Benedetti

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.


Es una lástima que no estés acá, Mario...Igual, GRACIAS!!!

Recordamos recordamos recordamos... (Recordar es volver a pasar por el corazón...)

...se viene...
el Segundo Encuentro del
P A N D E M O N I U M
C U L T U R A L
~ Espacio de intercambio artístico ~

Te esperamos este VIERNES 15 de MAYO
en el Altillo del Pabellón MÉXICO

*Traé una poesía o canción (y tu instrumento musical)
o algo de narrativa breve
para compartir*
*
*
*


Organiza Contar con Letras

¡TODO ERA AMOR! - Oliverio Girondo

¡Todo era amor... amor!

No había nada más que amor.

En todas partes se encontraba amor.

No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla,

amor al portador, amor a plazos.

Amor analizable, analizado.

Amor ultramarino.

Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche...

lleno de prevenciones, de preventivos;

lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M, con una M mayúscula,

chorreado de merengue,

cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista.

Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus repuestos;

con sus faltas de puntualidad, de ortografía;

con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes,

de los bomberos.

Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,

que arranca los botones de los botines,

que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto.

Amor incandescente y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo.

Amor amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Los libros de la buena memoria ~ Luis Alberto Spinetta

(((Perdón por el delirio de poner este tema, pero estoy convencida que la poesía y la musicalidad de los versos que guarda este texto, hacen de él uno de los más destacados de la obra del flaco... imposible no disfrutarlo...)))

El vino entibia sueños al jadear
Desde su boca de verdeado dulzor
Y entre los libros de la buena memoria
Se queda oyendo como un ciego frente al mar.
Mi voz le llegará
Mi boca también
Tal vez le confiaré
Que eras el vestigio del futuro.

Rojas y verdes luces del amor
Prestidigitan bajo un halo de rush
Qué sombra extraña te ocultó de mi guiño
Que nunca oiste la hojarasca crepitar?
Pues yo te escribiré
Yo te haré llorar
Mi boca besará
Toda la ternura de tu acuario.

Y si la luna enrojeciera en sed
O las impalas recorrieran tu estanque
No volverías a truinfar en tu alma?
Yo sé que harías largos viajes por llegar.
Parado estoy aquí
Esperándote
Todo se oscureció
Ya no sé si el mar descansará...

Habrá crecido un tallo en el nogal
La luz habrá tiznado gente sin fe
Esta botella se ha vaciado también
Donde los sueños se cobijan del rumor.
Licor no vuelvas ya
Deja de reir
No es necesario más
Ya se ven los tigres en la lluvia


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http://www.youtube.com/watch?v=Zy3x5VcUQ50

Lluvia fue ~ Letra: Gustavo Kehoe - Música: Roberto Calvo

(((Este tema hace saltar la lágrima...)))


De papel, de jazmín, de silencio y humedad.
era su caricia lejana, era su voz
ventanal y malvón, sol de Almagro y Lambaré,
vuelan pajaritos y niños cantándole....

Voz del amanecer, magia y resplandor
de aquel misterio del aire en flor.
Milonga lluvia fue, y fue su amor
por calles, por almas que cantan.

Manantial, cascabel, agua triste del amor.
Angel de una lluvia, perdida, mojándome.
Andaré bandoneón, las esquinas que perdí,
junto a tu tristeza de viento en soledad

Voz del amanecer, magia y resplandor
de aquel misterio del aire en flor.
Milonga lluvia fue, y fue su amor
por calles, por almas que cantan.

De papel, de jazmín, del aire en flor...


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http://www.youtube.com/watch?v=NFrAEKf6z30

A pedido del público...

Para quienes -si han tenido la gracia de vivirlo como un milagro- han conocido el mar y el sobresalto del corazón los enmudeció...aquí las palabras de nuestra poetisa...

Frente al Mar (en Irremediablemente) - Alfonsina Storni

Oh mar, enorme mar, corazón fiero

De ritmo desigual, corazón malo,

Yo soy más blanda que ese pobre palo

Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,

Yo me pasé la vida perdonando,

Porque entendía, mar, yo me fui dando:

«Piedad, piedad para el que más ofenda».

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.

Ah, me han comprado la ciudad y el hombre

Hazme tener tu cólera sin nombre:

Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,

Me falta el aire y donde falta quedo,

Quisiera no entender, pero no puedo:

Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,

Me empobrecí porque entender sofoca,

¡Bendecida la fuerza de la roca!

Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,

Allá en las tardes que la vida mía

Bajo las horas cálidas se abría...

Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,

Todo dolor me vence, todo sueño;

Mar, dame, dame el inefable empeño

De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza.

¡Aire de mar!... ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo!

Desdichada de mí, soy un abrojo,

Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso,

Ah, la ciudad la pudre y la equivoca;

Pequeña vida que dolor provoca,

¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...

La vida mía debió ser horrible,

Debió ser una arteria incontenible

Y apenas es cicatriz que siempre duele.

Canto versos ~ Jorge Fandermole

Si pienso en algo para decir
si pienso en alguien por quien vivir,
si casi nada se tiene en pie
y este segundo ya se nos fue;
si en la mirada dura un fulgor
atravesando tanto dolor
yo canto versos de mi sentir
y los condeno a sobrevivir.

Cuando parece el sol no alumbrar
donde se muere de soledad,
en lo mas hondo de esta quietud
donde oculto la sangre la luz;
donde agoniza un ángel guardián
y se nos pudre el agua y el pan
yo canto versos del corazón
y los enciendo en una canción.

Canto, canto...
Tan débil soy
que cantar es mi mano alzada y fuerte,
Canto, canto...
No sé más qué hacer en esta tierra incendiada
sino cantar...


En lo invisible de la ciudad
donde se enciman odio y verdad,
donde la boca de un nene gris
corre sonámbula tras de mi.
La infortunada noche que un Dios
arrepentido nos olvidó
yo canto versos de furia y fe
pa\' que me ayuden a estar de pie.

Canto, canto...
Tan débil soy
que cantar es mi mano alzada y fuerte,
Canto, canto...
No sé más qué hacer en esta tierra incendiada
sino cantar...

Canto, canto...
Tan débil soy
que cantar es mi mano alzada y fuerte,
Canto, canto...
Que más hacer con palabras deshabitadas
sino cantar...

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http://www.youtube.com/watch?v=0BipJzvzT38

Estamos muy callados últimamente.

Contares y Gente en particular.... se que estamos con rendidas y demás quehaceres, pero no me puedo quedar callado y tengo ganas de seguir compartiendo, ahí les va un poema de Hamlet Lima Quintana....

A veces el silencio

es la palabra justa,

la que enciende las luces,

la que mejor se escucha,

la que place o se sufre

cargada de milenios,

la que otorga hermosura,

la flor del pensamiento.

En ese momento de la clara armonía,

de la mejor tristeza,

de la entera alegría.

Es el gran fundamento que ronda a la grandeza:

tu palabra y la mía habitan el silencio.

Por eso la palabra

debe ser pronunciada

como una ceremonia

con aire de campanas,

una fiesta del alma,

farol del pensamiento,

porque fue generada

por el mejor silencio.

uNA PERLA QUE COMPARTIMOs

Compañera usted sabe puede contar conmigo

no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo
si alguna vez advierte que la miro a los ojos

y una veta de amor reconoce en los míos

no alerte sus fusiles ni piense qué delirio

a pesar de la veta o tal vez porque existe

usted puede contar conmigo
si otras veces me encuentra huraño sin motivo

no piense qué flojera igual puede contar conmigo
pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted

es tan lindo saber que usted existe

uno se siente vivo

y cuando digo esto quiero decir contar

aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco

no ya para que acuda presurosa en mi auxilio

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe

que puede contar conmigo.

MARIO BENEDETTI HAGAMOS UN TRATO

Los Trabajos y Las Noches - Alejandra Pizarnik (selección)

POEMA
Tú eliges el lugar de la herida
en donde hablamos nuestro silencio.
Tú haces de mi vida
esta ceremonia demasiado pura.



REVELACIONES
En la noche a tu lado
las palabras son claves, son llaves.
El deseo de morir es rey.

Que tu cuerpo sea siempre
un amado espacio de revelaciones.



EN TU ANIVERSARIO
Recibe este rostro mío, mudo, mendigo.
Recibe este amor que te pido.

Recibe lo que hay en mí que eres tú.



DESTRUCCIONES
Del combate con las palabras ocúltame

y apaga el furor de mi cuerpo elemental.



AMANTES

una flor

no lejos de la noche

mi cuerpo mudo

se abre

a la delicada urgencia del rocío



QUIEN ALUMBRA
Cuando me miras
mis ojos son llaves,
el muro tiene secretos,
mi temor palabras, poemas.
Sólo tú haces de mi memoria
una viajera fascinada,
un fuego incesante


RECONOCIMIENTO

Tú haces el silencio de las lilas que aletean

en mi tragedia del viento en el corazón.

Tú hiciste de mi vida un cuento para niños

en donde naufragios y muertes

son pretextos de ceremonias adorables.



PRESENCIA
tu voz
en este no poder salirse las cosas
de mi mirada
ellas me desposeen
hacen de mí un barco sobre un río de piedras
si no es tu voz
lluvia sola en mi silencio de fiebres
tú me desatas los ojos
y por favor
que me hables
siempre



ENCUENTRO
Alguien entra en el silencio y me abandona.
Ahora la soledad no está sola.
Tú hablas como la noche.
Te anuncias como la sed.



DURACIÓN
De aquí partió en la negra noche
y su cuerpo hubo de morar en este cuarto
en donde sollozos, pasos peligrosos
de quien no viene, pero hay su presencia
amarrada a este lecho en donde sollozos
porque un rostro llama,
engarzado en lo oscuro,
piedra preciosa.




TU VOZ

Emboscado en mi escritura

cantas en mi poema.

Rehén de tu dulce voz

petrificada en mi memoria.

Pájaro asido a su fuga.

Aire tatuado por un ausente.

Reloj que late conmigo

para que nunca despierte




EL OLVIDO

en la otra orilla de la noche

el amor es posible

--llévame--

llévame entre las dulces sustancias

que mueren cada día en tu memoria

Hola a todos!! es una alegría enorme comenzar este 2009 con nuestro propio blog y con muchos proyectos bajo la manga! agradecemos a quienes pasan y dejan sus huellitas por estos senderos perfumados de diversas tonadas y un mismo sentimiento: el amor por la literatura y la música.
Hoy les traemos un hermoso texto de Antonio Di Benedetto que pudimos compartir en las Jornadas de Jóvenes Gestores que se realizaron en septiembre de 2008, como una propuesta para compartir nuestros haceres con otros jóvenes de la UNC que, como nosotros, "gestan" y cuidan sus proyectos...
Proximamente, fotos de ese evento!
Un abrazo letroso :)



Volamos
Por Antonio Di Benedetto
Como puesta ante un apacible e inofensivo misterio, que puede serlo, con ganas de hablar, que a mí me faltan, me cuenta de su gato.
Es, sí. Claro que es; pero... Ante todo, como es huérfano, recogido por compasión, se ignora su ascendencia. Es gato y le agrada el agua. De las acequias no prefiere los albañales, sino la corriente barrosa. Se lanza acezante, pisa fuerte y salpica: hunde las fauces y hace que toma, pero no toma, porque es de puro goloso que lo hace. Puede pensarse que no es un gato, que es un perro. También por su actitud indiferente en presencia de los demás gatos. Pero es que asimismo se limita a observar desde lejos a los perros y ni siquiera se enardece frente a una pelea callejera. Como al emitir la voz desafina espantosamente y además es ronco, no puede saberse si maúlla o ladra.
Hago como que me asombro. Pero no abro la boca, porque de preguntar o comentar me preguntaría por qué pienso así y tendría que explicar y complicarme en un diálogo. Empero ya no me habla: se habla. Revisa lo que sabe y quiere saber más.
Es gato y le gusta el agua. Eso no autoriza a concluir que sea un perro. Ni siquiera está la cuestión en que sea perro o gato, porque ni uno ni otro vuelan, y este animalito vuela; desde hace unos días se ha puesto a volar.
Yo espero que me pregunte si creo que se trata de una brujería. Pero no; al parecer, no cree en eso. Yo tampoco; aunque lo pensé. Mejor dicho, pensé que ella lo pensaba. Pero no.
¿No te maravillas?
Sí; seguramente. Me maravillo. Cómo no. Me maravillo. Podría maravillarme, cómo no. Pero no. Puedo maravillarme porque el gato-perro vuela. Pero es que no sólo hablo. Estoy pensando. Pienso que ella supone que he de maravillarme porque lo que creyó era gato puede ser perro o lo que puede ser gato o perro puede ser un ave o cualquier otro animal que vuele. Debiera maravillarme porque, lo que se cree que es, no es. No puedo. ¿Acaso me maravilla que tú no seas lo que tu esposo cree que eres? ¿Acaso me maravilla no ser lo que mi esposa cree que soy? Tu animalejo es un cínico, nada más. Un cínico ejercitado.

"El Amenazado" ~ J. L. Borges

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.

La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.

¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.

Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan, las hordas.

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

:::rescatado del Contar con letras y otros yuyos:::

"Estamos" ~ Cintio Vitier

....::::Uno de los grandes textos que formaron parte de la presentación en la Feria del Libro 2008::::....

Estás haciendo cosas:
música,
chirimbolos de repuesto,
libros,
hospitales,
pan,
días llenos de propósitos,
flotas,
vida,
con tan pocos materiales.

A veces
se diría
que no puedes llegar hasta mañana,
y de pronto
uno pregunta y sí,
hay cine,
apagones,
lámparas que resucitan,
calle mojada por la maravilla,
ojo del alba,
Juan
y cielo de regreso.

Hay cielo hacia delante.

Todo va saliendo más o menos
bien o mal o peor,
pero se llena el hueco,
se salta,
sigues,
estás haciendo
un esfuerzo conmovedor en tu pobreza,
pueblo mío,
y hasta horribles carnavales, y hasta
feas vidrieras, y hasta luna.

Repiten los programas,
no hay perfumes
(adoro esa repetición, ese perfume):
no hay, no hay, pero resulta que
hay.

Estás, quiero decir,
estamos.

"Dos manos al bolsillo" ~ Roberto Santoro

::::Tras las últimas juntadas de ensayo, mate, discusiones y proyectos del Contar con Letras, me había quedado guardado este texto que aprendí hace mucho tiempo... quería compartirlo. ¡Este es el dichoso texto que les conté con la mirada! Au revoir...::::

¿Será verdad que las brujas se comen a los chicos
que si me porto mal no voy a ir al cielo o los ratones me van a comer los pies?
Mirá que yo no estoy contento,
que en la juntura de la sangre tengo una espina
y aún hay que salir de esta ceguera
romper el aire con los besos y empezar otra vez.

Dame tu mano
tengo una flor rota
dos ojos sin descanso
dos manos al bolsillo
y empezar otra vez.

Mirá que yo no estoy contento.
Y creo algunas cosas
que habría que acostarse con un muñeco al lado

y no decir mentiras porque me puede salir una joroba.

Pero decime,
si tengo el corazón doblado un poco,
vos ¿me vas a querer igual?

Un poquito de nuestra Historia

Nosotros somos un grupo de estudiantes de la carrera de Letras Modernas de la Facu de Filosofía de la UNC.

Gracias a que Pato en la Secretaría de Asuntos Estudiantiles comentó que la Universidad invitaba a que sus miembros participaran en la Feria del Libro 2007, comenzamos a soñar....

De allí que empezamos a hacer "Contar con Letras Latinoamericanas", poesía de autores Latinoamericanos y nuestra.....(aprovecho para agradecerle a Gaby, Lore, Facu por prenderse)....
Pasó el tiempo y llegó el 2008 ¿Qué hacemos?, nos preguntamos, e hicimos nacer "Contar con Letras" un grupo que ama la literatura y la música.... En este año se sumó La Jesu, autora intelectual del blog [debido a mi inutilidad ante la tecnología], La Lau, y La Cari... y se subieron a un globo aerostático en donde ya estábamos Pato, Yani y quien les escribe.
Nuevamente quisimos que el evento cultural más grande de Córdoba -la gran Feria del Libro- tuviera una pequeña colaboración nuestra; y trabajando sobre la mirada por, para y desde el otro propusimos "Contar con Otras Voces".....
El día antes de la presentación en la Feria del Libro jugamos un rato en la propuesta de Jóvenes Gestores (ideada y diagramada por la Secretaría de Asuntos Estudiantiles con el fin de unir varios proyectos culturales independientes) con lo que se dio a llamar "Contar con Letras y Otros Yuyos" (o era "Otras Hierbas".... cuando nos pongamos de acuerdo les avisamos)
Queremos agradecer a Consuelo, por que gracias a ella pudimos concretar una partecita del Sueño........

Ahora vamos por más queremos compartir nuestro amor por las letras y la música (Y Obviamente el Mate elemento que nos ha reunido siempre alrededor de las Memorias de la Humanidad)con todos ustedes. Ojalá que este 2009 nos encuentre mateando a cada segundo con mates llenos de literatura y música.


Personalmente, y lo quiero hacer Público, quiero agradecer el Laburo que han realizado mis chicas: "Patricia, Carina, Jesu. Laura y Yanina", por su sí incondicional (Tranqui, era sólo literario el sí), por sus ganas, por no ponernos de acuerdo, por los acuerdos y sobre todo por confiar que un sueño si se lo hace con amigos se concreta más rápido.

Gente bella los quiero Feliz año y que nos sigamos reuniendo alrededor de los mates y las artes.... y para no ser mal agradecido LES DOY UN GÜERTE ABRAZOTOTOTE POR AL APOYO BRINDADO, no los nombro a todos por que son un millón pero cada uno de ustedes sabe quienes son.....

NACHO